Entrevista a Paz Tamburrini, grabadora, profesora de Bellas Artes e ilustradora.

Fo­to­gra­fía de Uri Gor­don

Mi fe­li­ci­dad al en­trar al ta­ller de Paz Tam­bu­rri­ni no tie­ne pa­la­bras. Ni bien subo las es­ca­le­ras, a mi de­re­cha, veo un es­ce­na­rio de pa­pel re­ple­to de pe­que­ños per­so­na­jes. Al fon­do, una pren­sa de tórcu­lo de­la­ta su ofi­cio de Gra­ba­do­ra. Cada re­co­ve­co es una oda al pa­pel y sus in­fi­ni­tas po­si­bi­li­da­des. Paz se re­ci­bió como Pro­fe­so­ra de Be­llas Ar­tes con es­pe­cia­li­za­ción en Gra­ba­do en el Ins­ti­tu­to San­ta Ana, don­de en la ac­tua­li­dad dic­ta cla­ses. Tam­bién rea­li­za ta­lle­res de in­ge­nie­ría en pa­pel para gran­des y chi­cos en los que ex­plo­ra téc­ni­cas como el pop-up y el ku­mi­ta­te. Las es­tan­te­rías des­bor­da­das de vo­lú­me­nes de arte e ilus­tra­ción son prue­ba in­dis­cu­ti­ble de su amor por los li­bros así como lo es el Más­ter en Li­bros y Li­te­ra­tu­ra Ju­ve­nil e In­fan­til que está cur­san­do en la Uni­ver­si­dad Au­tó­no­ma de Bar­ce­lo­na. Pu­bli­có cua­tro li­bros: De aden­tro a más aden­tro (2017, Edi­to­rial Bo­te­lla al mar), Mi reino (2015, Edi­to­rial La Bru­ji­ta de Pa­pel), His­to­rias in­vi­si­bles (2015, Edi­to­rial Ger­be­ra) y Dor­mir en el me­dio (2015, Edi­to­rial Bi­blos). Este úl­ti­mo fue ga­na­dor de una men­ción ho­no­rí­fi­ca otor­ga­da por la Fun­da­ción El Li­bro. Tam­bu­rri­ni no para, y ya tie­ne tres pu­bli­ca­cio­nes más en ca­mino: dos ilus­tra­das con per­so­na­jes de pa­pel (es­cri­tos por Ma­ría Lau­ra Dedé y fo­to­gra­fia­das por Uri Gor­don, que se­rán edi­ta­dos por Edi­to­rial La Bru­ji­ta de Pa­pel) y una en­ci­clo­pe­dia de ani­ma­les. Cada re­co­ve­co del ta­ller es­con­de un sin­nú­me­ro de ar­te­fac­tos de pa­pel; des­de ju­gue­tes y pe­que­ños tea­tros has­ta li­bros ob­je­tos y des­ple­ga­bles. Y el bo­nus track: un té in­glés con ga­lle­ti­tas es­pe­ran­do en la mesa. Se me fue la llu­via de vier­nes del alma.

¿De dón­de sur­ge tu in­te­rés por el li­bro como ob­je­to?
Siem­pre me gus­tó el li­bro en to­das sus for­mas, más aún cuan­do es­ca­pa al for­ma­to tra­di­cio­nal, cuan­do no pa­re­ce un li­bro. Me alu­ci­na que el so­por­te sea el dis­pa­ra­dor del re­la­to y for­me par­te de él, en vez de sólo con­te­ner­lo. Enzo Mari y Bruno Mu­na­ri fue­ron pre­cur­so­res del li­bro-jue­go, que ge­ne­ra dis­tin­tas di­ná­mi­cas para in­ven­tar his­to­rias. Te van que­dan­do dis­tin­tas se­cuen­cias, en­ton­ces la na­rra­ción va cam­bian­do. De he­cho, el es­tu­dio que es­toy ha­cien­do para el fi­nal de más­ter tie­ne que ver con el for­ma­to del li­bro.

¿Qué ana­li­zás en ese es­tu­dio?
Me in­tere­sa ver qué pasa cuan­do la ma­te­ria­li­dad par­ti­ci­pa de la na­rra­ti­va o del sen­ti­do ge­ne­ral del li­bro, y lo que su­ce­de en­tre el lec­tor y este es­pa­cio fí­si­co que se in­va­de cuan­do el li­bro rom­pe las fron­te­ras de su so­por­te. Es algo que tam­bién me gus­ta en­se­ñar a mis alum­nos: que las his­to­rias pue­den sur­gir de lo que ten­go en la mano, de un for­ma­to. Mu­chas ve­ces los li­bros pop-up se co­men la his­to­ria o sim­ple­men­te no apro­ve­chan este re­cur­so para con­tar.

¿Cuán­do em­pe­zas­te a rea­li­zar in­ge­nie­ría en pa­pel?
El pri­mer ta­ller de pop-up que hice fue en el 2010, con una do­cen­te com­pa­ñe­ra del co­le­gio, para apli­car­lo a nues­tras cla­ses de ci­clo bá­si­co. A par­tir de ahí que­dé en­gan­cha­dí­si­ma y em­pe­cé a in­ves­ti­gar: des­ar­ma­ba li­bros para ver cómo es­ta­ban he­chos, veía tu­to­ria­les y tra­ta­ba de en­con­trar más cur­sos para se­guir apren­dien­do. No soy tan­to de se­guir ins­truc­cio­nes; me gus­ta más ju­gar. Por eso, por ejem­plo, pre­fie­ro el ku­mi­ta­te –mó­du­los que se com­bi­nan– al ori­ga­mi, que es más guia­do.

¿Y de qué ma­ne­ra in­cur­sio­nas­te en el ca­la­do de pa­pel?
Pri­me­ro in­ter­vi­ne mis es­tam­pas de gra­ba­do con bis­tu­rí y des­pués, di­rec­ta­men­te calé so­bre el pa­pel y em­pe­cé a uti­li­zar otras he­rra­mien­tas de cor­te como agu­jas de co­ser, agu­jas col­cho­ne­ras, pun­zo­nes de tar­je­te­ría es­pa­ño­la y ob­je­tos que ejer­cie­ran pre­sión so­bre el pa­pel. No sé si hay un mé­to­do… lo que hago es pro­bar co­sas, mez­clar téc­ni­cas.

Hay una mez­cla de lo ana­lí­ti­co de la in­ge­nie­ría con lo ex­pre­si­vo del ca­la­do…
Es que me gus­tan las dos co­sas. El ca­la­do está más re­la­cio­na­do con las ar­tes plás­ti­cas, es más vis­ce­ral. Na­die me dice lo que ten­go que ha­cer, soy li­bre. Hago for­mas, me ol­vi­do de todo, calo, calo, calo… y des­pués com­pon­go. Pero no par­te de una ne­ce­si­dad de ex­pre­sar algo en par­ti­cu­lar sino más bien de una pul­sión, de algo que ne­ce­si­to sa­car­me de aden­tro. Es más in­tui­ti­vo. En cam­bio, en la ilus­tra­ción o con los ju­gue­tes de pa­pel sí hay una ne­ce­si­dad de co­mu­ni­car.

¿Cómo es tu pro­ce­so al ilus­trar?
Es bas­tan­te men­tal. A ve­ces tar­do mu­cho tiem­po en pen­sar la idea, el con­cep­to, pero una vez que la en­cuen­tro lo hago rá­pi­do.

¿Cómo es tu es­pa­cio de tra­ba­jo? ¿Es el caos o el or­den?
Es am­bos, el caos y el or­den. Cuan­do voy a ha­cer un pro­yec­to prue­bo co­sas; paso del lá­piz al pa­pel, de la acua­re­la a la gua­che. No me gus­ta re­pe­tir lo que ya hice, soy más del ex­pe­ri­men­to. Así que siem­pre está ex­plo­ta­do. A ve­ces no hay tiem­po para or­de­nar en­tre pro­yec­tos y te­nés que se­guir de lar­go. Pero es muy can­sa­dor cuan­do pasa eso por­que no me per­mi­te em­pe­zar de cero.

De to­das esas téc­ni­cas, ¿hay al­gu­na que pre­fie­ras?
En Be­llas Ar­tes vas pi­vo­tean­do por un mon­tón de téc­ni­cas y ex­pre­sio­nes y apren­dés que no siem­pre se dice de la mis­ma ma­ne­ra. Cada téc­ni­ca, cada ma­te­rial o he­rra­mien­ta te da algo dis­tin­to. El tra­zo que hago con la ti­je­ra o el bis­tu­rí es di­fe­ren­te al del lá­piz: cuan­do di­bu­jo, las lí­neas son muy or­gá­ni­cas y des­pro­li­jas. El ca­la­do es mu­cho más con­tro­la­do. Y, a la vez, el tra­zo es el mis­mo por­que soy la mis­ma per­so­na.

¿Es­cri­bís?
¡Es­cri­bir me da pa­vor! Aho­ra es­toy cur­san­do en el más­ter una ma­te­ria que es, jus­ta­men­te, es­cri­bir para ni­ños. Es­pe­ro que eso me ayu­de a ani­mar­me a es­cri­bir por­que creo que es algo muy ne­ce­sa­rio. Es una deu­da que ten­go con­mi­go; cuan­do era chi­ca ha­cía un mon­tón de poe­sía y cuen­tos. De he­cho reali­cé el guión vi­sual y el re­la­to de His­to­rias in­vi­si­bles pero no me atre­ví a es­cri­bir­la. Por eso la con­vo­qué a Liza (Por­ce­lli Pius­si) que, ade­más, tie­ne un sen­ti­do del hu­mor muy lin­do. (Luis Fe­li­pe) Noé, un di­bu­jan­te que amo, dice “la lí­nea pien­sa y el co­lor ad­je­ti­va”. La pin­tu­ra pue­de ma­rear un poco, pero la lí­nea es di­rec­ta. Es la des­nu­dez to­tal. Y es­cri­bir… ¡es más que la des­nu­dez! Ni si­quie­ra es­cri­bo en se­cre­to; lo ten­go blo­quea­do.

¿Cuál es tu ob­je­ti­vo como pro­fe­so­ra?
A los pa­dres de alum­nos par­ti­cu­la­res les digo lo que les de­cía a las di­rec­to­ras de los co­le­gios: “no es­pe­res de mí un pro­duc­to ter­mi­na­do.” No apun­to a eso; tra­ba­jo con el pro­ce­so del chi­co. Me in­tere­sa que el niño ame lo que hace, que se re­la­cio­ne con esta ma­ne­ra de pen­sar la vida. Y que sea una he­rra­mien­ta para des­pués. El po­der de­co­di­fi­car las sen­sa­cio­nes que pro­du­ce el arte le apor­ta a los chi­cos la sen­si­bi­li­dad ne­ce­sa­ria para dis­fru­tar del mis­mo. Y la úni­ca for­ma de for­ta­le­cer esta mi­ra­da más aten­ta y per­cep­ti­va del arte es me­dian­te el ha­cer. Me pa­re­ce que el éxi­to de los li­bros para pin­tar para adul­tos ra­di­ca en esta ne­ce­si­dad de con­tac­to con lo ar­tís­ti­co. Y creo que la pér­di­da del mis­mo es una fa­lla de la es­cue­la que nos tocó a no­so­tros.

¿Cómo es el pa­no­ra­ma ac­tual de la en­se­ñan­za pri­ma­ria ins­ti­tu­cio­nal?
Des­de lo que es el di­se­ño cu­rri­cu­lar y las mo­vi­das nue­vas de pe­da­go­gía e in­no­va­ción pe­da­gó­gi­ca, se plan­tea tra­ba­jar el arte no sólo des­de un re­co­rri­do por las téc­ni­cas o los au­to­res sino como he­rra­mien­ta de apren­di­za­je. El di­bu­jo mu­chas ve­ces es un ca­mino para en­ten­der las co­sas. Se tra­ba­ja des­de la ex­pe­ri­men­ta­ción, la ex­pre­sión y el niño como su­je­to de su pro­pio apren­di­za­je. Hoy en día las con­sig­nas son más abier­tas: son un dis­pa­ra­dor a par­tir del cual cada uno pue­de ha­cer algo dis­tin­to. Me pa­re­ce más in­tere­san­te el rol del do­cen­te como pro­pi­cia­dor de co­sas que como al­guien que solo baje in­for­ma­ción.

¿Qué te ins­pi­ra?
Me ins­pi­ran los pe­que­ños ha­llaz­gos con co­sas muy sim­ples, como cuan­do la gen­te saca ma­gia de un pa­pel. Ade­más de la na­tu­ra­le­za, las plan­tas y los in­sec­tos.

Des­cri­bi­te en tres pa­la­bras.
Cu­rio­sa. In­quie­ta. Lú­di­ca.

¿Te­nés un fa­vo­ri­to den­tro de tus pro­yec­tos?
Dor­mir en el me­dio, un li­bro de poe­sías de Ani Mes­tre. Tra­ba­ja­mos con go­fra­dos y re­lie­ves, en pa­pel blan­co. Fue muy es­pe­cial para mí por­que se mez­cla­ron mu­chas co­sas a la vez: el li­bro de ar­tis­ta, la ilus­tra­ción de poe­mas y la po­si­bi­li­dad de tra­ba­jar en la pro­duc­ción del li­bro. Se hizo una ti­ra­da por im­pren­ta y des­pués una de li­bro de ar­tis­ta, don­de in­ter­vi­ne cin­co o seis con ca­la­dos. El di­se­ño grá­fi­co lo rea­li­za­mos con Le­ti­cia Ku­tians­ki. Fue muy lin­do el pro­ce­so de pro­duc­ción: íba­mos a la im­pren­ta y le con­sul­tá­ba­mos al im­pren­tor cómo tra­du­cir mis go­fra­dos a la pro­duc­ción ma­si­va. Y des­pués, mi fa­vo­ri­to to­tal son los ju­gue­tes de pa­pel de Piz­zi­ni.

¿Cuál es, para vos, el ma­yor desafío?
Des­de el año pa­sa­do es­toy desa­rro­llan­do li­bros-jue­go o li­bros con for­ma­tos no tra­di­cio­na­les. Un desafío se­ría po­der pu­bli­car­los. Es muy di­fí­cil por­que la pro­duc­ción es com­ple­ja y cara pero es­toy vien­do cómo en­trar en ese mun­do… ¡hay que pro­bar!

¿Qué nos re­co­men­da­rías?
Un li­bro: Cuan­do el mun­do era jo­ven to­da­vía de Jürg Schu­bi­ger, ANAYA, 1996.
Dos ilus­tra­do­res: Dor­te Ka­rre­baek (Di­na­mar­ca, 1946) y Lot­har Meg­gen­dor­fer (Ale­ma­nia, 1847–1925).
Un his­to­rie­tis­ta: Win­sor Mac Cay (EEUU, 1869–1934)
Dos ar­tis­tas: Elsa Mora (Cuba, 1971) y Matt­hew Sh­lian (EEUU, 1980)

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