Múltiples narraciones que en la actualidad son catalogadas bajo el rótulo de “cuentos infantiles” contienen elementos que entran en conflicto con nuestra idea de niñez, por sus alusiones a problemáticas de un mundo que en la modernidad consideramos de adultos.

Sin em­bar­go, si nos re­mon­ta­mos a los si­glos XVI o XVII, cuan­do es­tas his­to­rias co­men­za­ban a ser es­cri­tas en las ver­sio­nes de Char­les Pe­rrault o los her­ma­nos Grimm, en­con­tra­mos que en ese mo­men­to no exis­tía una gran dis­tin­ción en­tre la li­te­ra­tu­ra di­ri­gi­da a un pú­bli­co adul­to y las his­to­rias in­fan­ti­les. En épo­cas an­te­rio­res, los ni­ños eran con­si­de­ra­dos adul­tos en mi­nia­tu­ra, y por lo tan­to, no era ne­ce­sa­rio te­ner con ellos con­si­de­ra­cio­nes es­pe­cia­les. En es­tas na­rra­cio­nes, por lo tan­to, per­vi­ven alu­sio­nes y ele­men­tos que dan cuen­ta de cues­tio­nes li­ga­das al sexo, el pla­cer, el mal y la muer­te. Por lo ge­ne­ral, es­tos cuen­tos te­nían un ob­je­ti­vo pe­da­gó­gi­co, el cual se ma­ni­fes­ta­ba a tra­vés de una lec­ción mo­ral fi­nal, que en mu­chos ca­sos es­ta­ba re­la­cio­na­da con una pres­crip­ción de ca­rác­ter se­xual.

Con el co­rrer de las épo­cas, y el cam­bio en la con­si­de­ra­ción de la in­fan­cia y los ma­te­ria­les cul­tu­ra­les dis­po­ni­bles para ni­ños, las mar­cas y alu­sio­nes más evi­den­tes se fue­ron sua­vi­zan­do o ha­cien­do cada vez más in­trin­ca­das para que los pe­que­ños lec­to­res pue­dan es­tar res­guar­da­dos de aque­llos te­mas o ele­men­tos más in­quie­tan­tes. Sin em­bar­go, a pe­sar de las nu­me­ro­sas re­lec­tu­ras, sus ras­tros per­ma­ne­cen.

Au­to­res como Bruno Bet­tel­heim (1903–1990), uno de los psi­quia­tras más in­flu­yen­tes del si­glo XX, pro­pu­so una lec­tu­ra al­ter­na­ti­va para los cuen­tos con­si­de­ra­dos “in­fan­ti­les” en su li­bro Psi­co­aná­li­sis de los cuen­tos de ha­das. Allí se pre­sen­ta una mi­ra­da mu­cho más adul­ta, cru­da, pro­fun­da e in­clu­so poé­ti­ca de la ver­da­de­ra na­tu­ra­le­za que en­cie­rran es­tas his­to­rias.

Uno de los cuen­tos ana­li­za­dos en de­ta­lle por Bet­tel­heim es “La be­lla dur­mien­te”. Bet­tel­heim com­ple­ji­za la lec­tu­ra de este cuen­to en el que la prin­ce­sa Au­ro­ra, pues­ta a dor­mir por un he­chi­zo mal­va­do, es res­ca­ta­da por el beso de un prín­ci­pe que la arran­ca de su sue­ño eterno, y eli­ge ver en él cues­tio­nes li­ga­das con la se­xua­li­dad fe­me­ni­na que son fuen­te de an­gus­tia y ex­ci­ta­ción. De esta ma­ne­ra, lue­go de su­bir por una es­ca­le­ra de ca­ra­col la niña se en­cuen­tra con una puer­ta ce­rra­da con lla­ve, la cual debe gi­rar para dar ac­ce­so. Tan­to los ele­men­tos como las ac­cio­nes tie­nen una fuer­te car­ga sim­bó­li­ca li­ga­do con lo se­xual. Esta es­ce­na mar­ca el preám­bu­lo del en­cuen­tro icó­ni­co con la rue­ca y con­du­ce al clí­max de la es­ce­na icó­ni­ca en el que la niña se pin­cha el dedo y san­gra. Este acto sim­bo­li­za en la lec­tu­ra de Bet­tel­heim la lle­ga­da de la mens­trua­ción, he­cho bio­ló­gi­co in­quie­tan­te e inevi­ta­ble, que re­sul­ta ver­da­de­ra­men­te ver­ti­gi­no­so para una ado­les­cen­te que aún no co­no­ce cómo fun­cio­na su se­xua­li­dad. Otras in­ter­pre­ta­cio­nes li­gan el pin­cha­zo del dedo con la rue­ca con el pri­mer en­cuen­tro se­xual pro­pia­men­te di­cho en el que la he­roí­na pier­de su vir­gi­ni­dad y san­gra como con­se­cuen­cia de la pe­ne­tra­ción.

En am­bas mi­ra­das, la niña pier­de su inocen­cia, y en­tra en un pro­fun­do sue­ño que dura cien años. Para Bet­tel­heim, el ex­ten­so sue­ño re­pre­sen­ta un pe­río­do de in­tros­pec­ción en el que la he­roí­na debe su­mir­se para asi­mi­lar el shock de ha­ber aban­do­na­do la ni­ñez y pre­pa­rar­se para ser mu­jer. En este lar­go pe­río­do, la he­roí­na se en­cuen­tra in­mer­sa en un es­ta­do de so­por, que le­jos de ser inac­ti­vo, está car­ga­do de una fuer­te ac­ti­vi­dad men­tal que trans­cu­rre en un ni­vel oní­ri­co.

Lue­go del pin­cha­zo, Au­ro­ra se en­cuen­tra su­mi­da en este sue­ño y en un es­ta­do que la vuel­ve in­ca­paz de re­la­cio­nar­se con el ex­te­rior. Su cuer­po per­ma­ne­ce den­tro de un cas­ti­llo cuyo muro de es­pi­nos im­po­si­bi­li­ta el in­gre­so de quie­nes quie­ran pe­ne­trar en su in­te­rior. Solo cuan­do ella lo­gra al­can­zar la ma­du­rez ne­ce­sa­ria por sus pro­pios me­dios, el muro se con­vier­te en un seto de flo­res gran­des y her­mo­sas. Esto, se­gún las lí­neas de aná­li­sis que bus­can ver en esto alu­sio­nes li­ga­das con el pa­sa­je de la ni­ñez a la adul­tez, re­pre­sen­ta­ría el he­cho de que la he­roí­na está lis­ta para con­ver­tir­se en mu­jer y lle­var a un ni­vel fí­si­co el en­cuen­tro con el prín­ci­pe que pre­via­men­te ha­bía te­ni­do en un ni­vel men­tal en sus sue­ños.

Este acer­ca­mien­to a es­tas lec­tu­ras no­ve­do­sas so­bre na­rra­cio­nes que for­man par­te de nues­tra in­fan­cia nos per­mi­te vol­ver a los cuen­tos clá­si­cos con otra mi­ra­da. John Ro­nald Reuel Tol­kien dijo “creo que lo que lla­man cuen­tos de ha­das es una de las for­mas más gran­des que ha dado la li­te­ra­tu­ra, aso­cia­da erró­nea­men­te con la ni­ñez”. Los in­vi­to ca­lu­ro­sa­men­te a re­leer al­gu­na de sus ver­sio­nes, en las que se­gu­ro apa­re­ce­rán nue­vas ele­men­tos de in­te­rés y dis­fru­te en los que no ha­bía­mos re­pa­ra­do an­tes.