Una anciana, una chica misteriosa y un asno representan la última tarde y el deceso de una persona. Hay muertes graciosas, trágicas, inesperadas, largamente meditadas, hay miles de personas y muchas maneras de morir.

Cons­tan­za mue­re es una obra es­cri­ta y di­ri­gi­da por Ariel Fa­ra­ce, sur­gi­da en el año 2013 a par­tir del en­car­go que le hizo el Cen­tro Cul­tu­ral de Es­pa­ña en Bue­nos Ai­res de una adap­ta­ción tea­tral li­bre ba­sa­da en La Ilus­tre Fre­go­na de Mi­guel de Cer­van­tes. Para esa oca­sión la pie­za se lla­mó sólo Cons­tan­za, pero lue­go el au­tor pro­fun­di­zó otras lí­neas de tra­ba­jo re­la­cio­na­das con los víncu­los que es­ta­ble­ce la obra con lo mu­si­cal y lo li­te­ra­rio.

En el es­ce­na­rio hay des­pa­rra­ma­dos mu­chos ob­je­tos vie­jos y ob­so­le­tos. Re­vis­tas, va­ji­lla, ador­nos de por­ce­la­na, flo­re­ros, una ba­rra y za­pa­tos de dan­za, emer­gen del sue­lo agrie­ta­do, como aque­llo que no quie­re ter­mi­nar de irse. La pre­cio­sa es­ce­no­gra­fía rea­li­za­da por la es­ce­nó­gra­fa y ar­tis­ta vi­sual Ma­ria­na Ti­rant­te re­fle­ja esas grie­tas que se am­plían en la me­mo­ria, lo que ol­vi­da­mos a me­di­da que el tiem­po avan­za. En­tre esos ob­je­tos ca­mi­na la pro­ta­go­nis­ta, in­ten­tan­do no tro­pe­zar­se. Se tra­ta de todo aque­llo que re­pre­sen­ta su vida y la iden­ti­fi­ca, tie­ne una co­ne­xión emo­cio­nal con ellos y le cues­ta de­jar­los ir, aun­que sólo es­tén de adorno y no los use.

Es do­min­go a la tar­de, Cons­tan­za toma el té, rie­ga su úni­ca plan­ta, lee y bus­ca di­fe­ren­tes for­mas de mo­rir. Se pone a prue­ba ante la muer­te para que su úl­ti­mo acto sea acep­ta­do y pue­da des­can­sar al fin. Pero lo in­tere­san­te de la obra no son los in­ten­tos en sí, sino la idea de re­pre­sen­tar la muer­te, una em­pre­sa im­po­si­ble. La muer­te no pue­de ser re­pre­sen­ta­da en tan­to la per­so­na que la tran­si­ta no está pre­sen­te para en­car­nar­la, ya no está. En­ton­ces el tema —no por an­ti­guo poco in­tere­san­te— de cómo re­pre­sen­tar la muer­te en es­ce­na, toma una nue­va sig­ni­fi­ca­ción. Aquí Cons­tan­za lo in­ten­ta una y otra vez, se des­pa­rra­ma, pa­ta­lea, su­fre, pero su acto no es apro­ba­do por el per­so­na­je que la ob­ser­va, una mez­cla de hom­bre-asno-sím­bo­lo de la muer­te, que la si­gue a sol y som­bra con una gua­da­ña. Con fas­ti­dio y un poco de des­es­pe­ran­za, Cons­tan­za lo vol­ve­rá a in­ten­tar para te­ner más suer­te la pró­xi­ma vez.

En esta fic­ción del de­ce­so, no des­en­to­na el he­cho de que la ac­triz prin­ci­pal sea una mu­jer me­nu­da y fla­ca que fin­ge una voz ron­ca y di­fi­cul­ta­des para ca­mi­nar que a ve­ces des­apa­re­cen má­gi­ca­men­te. Ana­lía Coucey­ro in­ter­pre­ta ma­gis­tral­men­te a la mu­jer, la lle­va por ca­mi­nos in­ter­me­dios en­tre lo có­mi­co y lo trá­gi­co, con una pre­sen­cia es­cé­ni­ca atra­pan­te. Coucey­ro hace de an­cia­na con una ca­no­sa pe­lu­ca, hace de cuen­ta que se mue­re, fin­ge to­mar el té y fin­ge que las ga­lle­ti­tas de agua son ma­si­tas. Con la ayu­da de la mu­cha­cha que toca el piano —una suer­te de re­fle­jo mudo de su in­fan­cia per­di­da —, re­pa­sa fo­tos vie­jas y se pre­gun­ta, y le pre­gun­ta al asno, dón­de es­tán mu­chos de sus se­res que­ri­dos, ya que aque­llos que mu­rie­ron des­apa­re­cie­ron de las fo­tos.

En el es­pa­cio for­ma­do por el rec­tán­gu­lo de la al­fom­bra —que le es in­di­ca­do como lu­gar de re­pre­sen­ta­ción— Cons­tan­za can­ta des­afo­ra­da y ale­gre­men­te Ras­gu­ña las pie­dras; se ob­se­sio­na con pa­la­bras que re­pi­te sin ce­sar; se pone poé­ti­ca y re­ci­ta frag­men­tos del poe­ma Lady La­za­rus de Syl­via Plath (Mo­rir es un arte, como todo/Yo lo hago ex­cep­cio­nal­men­te bien/Tan bien que es una barbaridad/Tan bien que pa­re­ce real/Se di­ría, su­pon­go, que ten­go el don); re­fle­xio­na so­bre la li­te­ra­tu­ra, so­bre los pa­dres y, por su­pues­to, tam­bién so­bre la muer­te. Es un per­so­na­je que des­pier­ta una dul­zu­ra inevi­ta­ble, con mo­vi­mien­tos enér­gi­cos y gra­cio­sos co­rre cons­tan­te­men­te a re­gar su plan­ti­ta, le gri­ta que no se de­cai­ga, que aguan­te y sea fuer­te, mien­tras se apre­su­ra para lle­gar a ella.

A me­di­da que el tiem­po avan­za to­dos los ob­je­tos del pa­sa­do acu­mu­la­dos se mul­ti­pli­can, para re­cor­dar­le los años pa­sa­dos en este mun­do y cuán­tos más de­be­rá con­vi­vir con la muer­te, una ami­ga fiel que la acom­pa­ña siem­pre a la hora del té.

¿Qué? Cons­tan­za mue­re.

¿Dón­de? En Tim­bre 4 (Mé­xi­co 3554, CABA).

¿Cuán­do? Los do­min­gos a las 17 ho­ras (Has­ta el 30/07).

¿Cuán­to? En­tra­das a $220.

Ficha técnica artística

Dramaturgia: Ariel Farace.

Actúan: Analía Couceyro, Florencia Sgandurra y Matías Vértiz.

Vestuario: Gabriela A. Fernández.

Escenografía: Mariana Tirantte.

Iluminación: Matías Sendón.

Musicalización: Ariel Farace y Florencia Sgandurra.

Asesoramiento en danza: Susana Brussa.

Asistencia de dirección: Juan Manuel Wolcoff.

Co-producción: Festival Dois Pontos y Entre_espaço Cultural Sergio Porto.

Dirección: Ariel Farace.