Buenos Aires Épica es una obra de humor absurdo que mediante una crudeza y belleza inusitada, expone el lugar de la mujer en un mundo machista y patriarcal.

To­das las se­ma­nas dos mu­je­res se sien­tan en el auto y pa­san a bus­car a otras dos por sus ca­sas, las cua­tro ha­cen un re­co­rri­do por la her­mo­sa y caó­ti­ca Bue­nos Ai­res. ¿El des­tino fi­nal? In­ten­tar sui­ci­dar­se. Sue­ñan con dis­tin­tos es­ce­na­rios para lle­var a cabo su plan. Ti­rar­se del obe­lis­co lo des­car­tan de en­tra­da por ser muy ob­vio, con­ti­núan por el ce­men­te­rio, el ria­chue­lo —ya sea ti­rar­se a sus aguas o be­ber­las— y las ba­rran­cas de Bel­grano. Un co­mien­zo ab­sur­do y có­mi­co deja ver el re­co­rri­do que tra­za­rá Bue­nos Ai­res Épi­ca, un in cres­cen­do de fan­ta­sía, pe­sa­di­lla y me­tá­fo­ra para ha­blar, a tra­vés de ellas, de una cru­da reali­dad: en el mun­do en que vi­vi­mos las mu­je­res no tie­nen un lu­gar de igual­dad fren­te a los hom­bres, son apre­sa­das in­jus­ta­men­te, ma­ni­pu­la­das, vio­la­das, dis­cri­mi­na­das y ase­si­na­das.

El en­cuen­tro de las cua­tro mu­je­res se ve in­te­rrum­pi­do por el mo­nó­lo­go de un per­so­na­je par­ti­cu­lar. En es­ce­na se hace pre­sen­te el pró­lo­go, una mu­jer de me­dia­na edad que re­pre­sen­ta la voz del au­tor e in­ten­ta guiar, sin suer­te, el desa­rro­llo de la obra. Nos ha­bla de la his­to­ria de Adán y Eva, y de como Eva fue una mu­jer in­jus­ta­men­te cas­ti­ga­da al ser ex­pul­sa­da del pa­raí­so cuan­do su úni­co de­seo fue com­par­tir lo que te­nía.

Las cua­tro mu­je­res re­co­rren la ciu­dad y se en­cuen­tran con per­so­na­jes de di­ver­sos lu­ga­res y épo­cas —des­de Or­son Wellles has­ta Car­los Bi­lar­do—, y en su an­dar errá­ti­co y si­nuo­so des­cu­bren Bue­nos Ai­res y a sus ha­bi­tan­tes. Per­ci­ben la par­ti­cu­la­ri­dad de su lu­gar de per­te­nen­cia, como una ciu­dad im­per­fec­ta que fue fun­da­da dos ve­ces, des­ta­ca­da por su eclec­ti­cis­mo cul­tu­ral, que cre­ce y cre­ce po­bla­da por los por­te­ños, esos su­je­tos que alu­den a su con­di­ción por­tua­ria fren­te a un río que todo lo con­ta­mi­na.

El per­so­na­je del pró­lo­go bus­ca nor­ma­ti­vi­zar, si­len­ciar y ser po­lí­ti­ca­men­te co­rrec­ta. En todo mo­men­to se con­tra­po­ne a las cua­tro mu­je­res, que la in­vi­tan a su­mar­se a su via­je al tiem­po que la dis­cri­mi­nan y as­pi­ran a trans­for­mar su ideo­lo­gía con ideas poé­ti­ca­men­te re­vo­lu­cio­na­rias. Lue­go de sus frus­tra­dos in­ten­tos sui­ci­das y de ha­ber re­pa­sa­do to­das las si­tua­cio­nes in­jus­tas que su­fren las mu­je­res —las mis­mas son mos­tra­das con ci­fras y fra­ses con­cre­tas  que se pro­yec­tan en una pa­red de la sala—, de­ci­den que la me­jor op­ción no es la muer­te sino to­mar las ar­mas. Las mu­je­res se or­ga­ni­zan y con su auto ima­gi­na­rio (el cual pue­de ir a cual­quier tiem­po y lu­gar) se di­ri­gen al cen­tro del po­der pa­triar­cal y mi­só­gino por ex­ce­len­cia: la fá­bri­ca de mu­ñe­cas Bar­bie. Allí se pro­du­cen aho­ra mu­ñe­cos de pre­si­den­tes de paí­ses cool, de mu­je­res fla­cas, lin­das y pro­fe­sio­nal­men­te rea­li­za­das. Sin em­bar­go, la po­si­bi­li­dad de eli­mi­nar el lu­gar de pro­duc­ción les ge­ne­ra una con­tra­dic­ción mo­ral por la suer­te que pue­den co­rrer sus tra­ba­ja­do­res y por la des­truc­ción de los me­dios de pro­duc­ción. Les re­sul­ta inevi­ta­ble re­mi­tir­se a las más de 150 mu­je­res que ter­mi­na­ron muer­tas por el in­cen­dio pos­te­rior a la huel­ga de las ca­mi­se­ras en una fá­bri­ca en Nue­va York a co­mien­zos del si­glo XX, en re­cla­mo de me­jo­ras en sus con­di­cio­nes de tra­ba­jo —por la que lo­gra­ron con­quis­tas his­tó­ri­cas como la re­duc­ción de la jor­na­da la­bo­ral, el des­can­so do­mi­ni­cal y la me­jo­ra de sa­la­rios—. En­ton­ces, lle­gan a un acuer­do y la voz de la ma­yo­ría triun­fa, op­tan­do por un acto mu­cho más poé­ti­co y pre­ci­so para ha­cer­se oír.

En poco me­nos de una hora, Ma­nuel San­tos Iñu­rrie­ta lo­gra, a tra­vés de la dra­ma­tur­gia y di­rec­ción, una obra in­dis­pen­sa­ble para pen­sar el lu­gar mar­gi­nal que aún hoy ocu­pa la mu­jer en la so­cie­dad. Con es­ca­sos ele­men­tos es­ce­no­grá­fi­cos que re­sal­tan las ac­tua­cio­nes y lo­gran no dis­traer al es­pec­ta­dor de la idea que se in­ten­ta trans­mi­tir, Bue­nos Ai­res épi­ca mues­tra que la de­sigual­dad siem­pre es al mis­mo tiem­po eco­nó­mi­ca, po­lí­ti­ca, cul­tu­ral y edu­ca­ti­va. Una pro­sa fi­lo­sa pero a la vez su­ma­men­te poé­ti­ca y su­til que de­rri­ba uno a uno to­dos los mi­tos e ideas con las que con­vi­vi­mos (me­ri­to­cra­cia,  dis­cri­mi­na­ción, ma­chis­mo y vio­len­cia). La re­vo­lu­ción poé­ti­ca es po­si­ble y está su­ce­dien­do de la mano de este “ab­sur­do para cin­co be­llas mu­je­res”, que de­mues­tran que la fic­ción nos pue­de des­per­tar fren­te a una reali­dad in­jus­ta y así in­ten­tar trans­for­mar­la.

¿Qué? Bue­nos Ai­res Épi­ca.

¿Dón­de? Cen­tro Cul­tu­ral de la Coope­ra­ción - Sala Os­val­do Pu­glie­se (Av Co­rrien­tes 1543, CABA)

¿Cuán­do? Los sá­ba­dos a las 20:30 ho­ras (Has­ta el 30/09).

¿Cuán­to? En­tra­das a $200.

Ficha técnico artística
Texto: Manuel Santos Iñurrieta.
Actúan: Clara Barreira, Marina García, Diana Kamen, Lucía Salatino y Luciana Vieyra.
Vestuario: Marina García.
Escenografía: Diego Maroevic.
Diseño de peinados: Lucía Salatino.
Diseño de utilería: Diego Maroevic.
Música original: José Maria Migliori.
Fotografía: Agustina Haurigot.
Diseño de imagen: María Eugenia Summa.
Asistencia general: Diego Maroevic y Valeria Rellán.
Producción: Alejandra De Luna.
Dirección: Manuel Santos Iñurrieta.