Después de muchos años de intentos infructuosos la gildamanía llegó finalmente al cine. Aquí Natalia Oreiro encarna a Miriam Alejandra Bianchi en el instante en que se convierte en Gilda.

Se pue­de afir­mar que el film es un mu­si­cal, ya que cada can­ción está or­ga­ni­za­da en el re­la­to para re­fle­jar la in­te­rio­ri­dad de la pro­ta­go­nis­ta. Es una bio­pic[1], de­bi­do que mues­tra la vida de un per­so­na real, y a su vez un dra­ma dado que des­de el mo­men­to ini­cial sa­be­mos que el per­so­na­je prin­ci­pal mue­re. Pero -más allá de toda cla­si­fi­ca­ción ge­né­ri­ca- el film es un mo­men­to, un frag­men­to de tiem­po de exis­ten­cia de­li­mi­ta­do por si­len­cios. Es lo que po­dría pen­sar­se como el ins­tan­te de mú­si­ca que irrum­pe en el va­cío. La fi­gu­ra de la jo­ven maes­tra jar­di­ne­ra es mos­tra­da en­tre dos si­len­cios: uno ini­cial de con­fu­sión y bús­que­da; y otro re­la­cio­na­do con la muer­te. Sin em­bar­go, lo que ver­da­de­ra­men­te in­tere­sa a la na­rra­ción es el si­len­cio del mito, que se va cons­tru­yen­do poco a poco has­ta el clí­max del film.

El re­la­to co­mien­za por el fi­nal: las vo­ces de pe­rio­dis­tas que anun­cian el ac­ci­den­te fa­tal de la can­tan­te se unen poco a poco a la ima­gen de su ataúd. La es­ce­na se or­ga­ni­za des­de el in­te­rior del co­che fú­ne­bre. El pú­bli­co se aden­tra en la his­to­ria a par­tir del lu­gar del di­fun­to, mien­tras las fi­gu­ras de­trás de la ven­ta­ni­lla se van ha­cien­do más ní­ti­das. Esta ima­gen re­crea un tema ci­ne­ma­to­grá­fi­co re­cu­rren­te: el víncu­lo en­tre cine y muer­te (o su re­ver­so, la in­mor­ta­li­dad). Re­la­ción que, por su­pues­to, se re­pli­ca en la his­to­ria del per­so­na­je.

Lo si­guien­te que ve­mos es el pa­sa­do: una jo­ven maes­tra jar­di­ne­ra que se arre­gla el pelo en el es­pe­jo. Es Mi­riam Ale­jan­dra Bian­chi, to­da­vía na­die la co­no­ce como Gil­da. Su re­fle­jo nos de­vuel­ve una mi­ra­da in­qui­si­do­ra. Esta toma se re­pi­te va­rias ve­ces du­ran­te toda la cin­ta, como una for­ma de mos­trar la re­la­ción del per­so­na­je con ella mis­ma. La mi­ra­da que se bus­ca así mis­ma en el es­pe­jo del ini­cio, en el fi­nal es acom­pa­ña­da por una son­ri­sa. El círcu­lo se cie­rra.

Si bien la obra sólo pro­fun­di­za en los tres años de Gil­da -es de­cir, des­de el ins­tan­te en que se pre­sen­ta al cas­ting has­ta su trá­gi­ca muer­te- se pro­yec­ta mu­cho ha­cia el pa­sa­do. Se ape­la en va­rios mo­men­tos a los re­cuer­dos de ado­les­cen­cia y a la re­la­ción con su pa­dre (in­ter­pre­ta­do por el mú­si­co Da­niel Me­lin­go). Son frag­men­tos que, al co­mien­zo, fun­cio­nan como es­ca­pes de su reali­dad al li­gar­se a mú­si­ca, los ex­te­rio­res y los co­lo­res bri­llo­sos.

El film supo cómo tras­la­dar a la pan­ta­lla el sen­ti­mien­to pro­fun­do de los fa­ná­ti­cos de Gil­da, su creen­cia en la co­ne­xión de su ido­la con lo sa­gra­do, y su mi­ti­fi­ca­ción po­pu­lar. Es por esto que se tra­ta de una his­to­ria con­de­na­da al éxi­to, que lo­gra que el es­pec­ta­dor bai­le en la bu­ta­ca y sal­ga del cine ta­ra­rean­do.

TRAI­LER

Tí­tu­lo ori­gi­nal: Gil­da: no me arre­pien­to de este amor.
Año: 2016
País: Argentina/Uruguay.
Di­rec­tor: Lo­re­na Mu­ñoz.
Guión: Lo­re­na Mu­ñoz y Ta­ma­ra Vi­ñes.
Fo­to­gra­fía: Da­niel Or­te­ga.
Re­par­to: Na­ta­lia Orei­ro, Lau­ta­ro Del­ga­do, Ja­vier Dro­las, Su­sa­na Pam­pin, Roly Se­rrano, y Án­ge­la To­rres.
Pro­duc­to­ra: Ma­xi­mi­liano Du­bois, Axel Ku­che­vatzky, Lo­re­na Mu­ñoz, Ben­ja­min Ávi­la, en­tre otros.
Du­ra­ción: 118 mi­nu­tos.